di Veronica Manghesi

 

Ieri

Non riesco a ricordare il momento esatto

in cui ho smesso di vivere di te,

di averti nei pensieri come pula di grano

soffiata dal riso di un bambino.

Forse ieri, al declinare del tempo sognato,

del modo imperfetto del respiro sciolto

dal gemello della stessa gabbia toracica,

nel mulinello giocato da un Dio scalzo.

Ricordo scapole divaricate in scie d’aereo

e ginocchia slegate dal gambo di peonie

sfacciate, piluccate come in un rosario

dedicato al Creatore che si fa creatura.

Ieri, il bacio di ombelichi ubertosi,

morsi per cuccioli affamati di vecchie fole

di fianchi d’argilla slegati dall’impaccio

di cintole troppo strette per i nostri incastri.

M’è testimone la livida Gorgona,

laggiù stesa, muta tentatrice:

ieri, mi ricordo, ma non tu e quando 

ho smesso di averti folle fra i miei capelli.

Piovi

Avevo timore di quel cielo, 

stupore e meraviglia di quel nero 

prima che cadesse la pioggia a terra

ad impastare pine e pinoli

e le nostre bianche carni.

Chissà se quando vieni 

tu muori come il cielo muore quando tuona.

E viva mi sento, sul limite di me stessa, 

ai confini del mio potere

alta più di questa pineta.

Piovi.

La Ciambella

Soffice e dolce

quello zucchero sulla ciambella

ti rimane sulle labbra quando le stacchi

e se le scorri sulla lingua si fa solido,

allora un altro morsino,

perché quello zucchero ti piace,

ti impolvera e ti piace ancora,

le labbra sempre più bianche e turgide,

la gola aperta ed accogliere,

con la gioia di una conquista,

l’orgoglio di un premio,

il piacere del calore di questa ciambella

che da tanto rimiravi nella vetrina

del Barrino, ogni mattino,

ed ora sai che era proprio come sembrava:

zucchero fra le labbra.

Nell'Antro

Antro disiato

dall’impervio accesso

in cui si snoda la spinta

del sangue,

del riso, del gioco, 

si svolge il fiocco

del comune sentire, 

si avvolge l’urgenza

di tamburi lontani

e ninfe in estasi

sulle spalle di Dioniso.

Taci, fra questi scogli celati,

che non ci sentano

i passanti distratti

dal garrire dei gabbiani

alla scomparsa del sole.

Taci, l’ansimo galoppante,

e vieni nel mio antro:

per te increscioso assenzio

e nettare colante,

fra danze di braci ardenti.

 

DA DOMENICA 11 LUGLIO
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